independiente y nada, pero nada más. (ladyrocketdale) wrote in avecesvuelvo,
independiente y nada, pero nada más.
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Siempre quise escribir un cuento de fútbol.

Relatar alguna anécdota compartida en una casa íntegramente roja o conmemorar un hecho desde mi humilde punto de vista, pero nunca me animé. Me imaginé que si lo hacía, o si decía que quería hacerlo, me iban a salir con un "para escribir un cuento de fútbol tenés que haber jugado al fútbol alguna vez". Y la puta madre y el puto género que de entrada me marginó, jamás jugué un partido de fútbol. No se confundan, no cambio ni por cinco minutos ser mujer, ni por cinco segundos, pero me gustaría que eso no sea razón suficiente para dejarme afuera de todo esto, del juego más hermoso que hay en el universo. Pero parece que lo es, y como si eso no fuese poco, este sexo con el que nací (y del que estoy orgullosa) me prohíbe que me guste. Bueno, no me lo prohíbe, pero digamos que me lo sugiere con un dejo de presión social de lo que es común, normal y bien visto. Bien pues, querida sociedad, me dieron un hermano que con menos de diez años me hizo aprenderme de memoria la formación no solo del equipo de mi corazón, sino también de cierto Real Madrid galáctico y de un tal Barcelona que no era en ese momento el monstruo que es ahora. Y como si eso fuese poco, me tomaba pruebas sobre eso. Si pruebas - mi hermano era un ser especial (lo es, si somos honestos).

Pasé cierto tiempo de mi vida, cuando pegó la estupidez de la secundaria que a todos les llega en algún momento, negándome al llamado que me hacia la pelota. No la escuchaba, la ignoraba y decía "no me gusta, lo odio, lo detesto". Me olvide apropósito del mundial de 1998 y del gol de Javier Zanetti, porque solo servían para decirme "pero nena, a vos esto te gusta, te gusta tanto como escribir nena, te gusta tanto como respirar". Me hice la distraída que me sale bárbaro y apenas sabía cosas de fútbol porque de eso se hablaba en casa, porque papá le contaba a mi hermano, porque la tele estaba prendida. Disfrute el campeonato de Independiente por la felicidad familiar más que por otra cosa (o al menos eso es lo que me decía). Hasta que cierto sábado (y nadie sabe de esto hasta hoy) estaba haciendo zapping tirada en mi cama y me crucé con un partido de la Liga Española, jugaba el Barcelona contra algún equipo que no recuerdo y lo deje porque – porque lo dejé. Nada me ataba a ese Barcelona, mi hermano había desistido de pruebas y formaciones años atrás, pero no cambie ese canal y miré en el secreto de mi pieza esos noventa minutos. Algo se encendió en alguna parte de mi cabeza, de mi corazón, y ahí supe que mucho más no iba a poder vivir esta mentira.

Acepté del todo mi pasión con el Mundial del 2006 y para la Copa América del 2007 ya lo reconocí como enfermedad. De un momento a otro ya no era simplemente mirar a la Argentina o a Independiente, de apoco se iban sumando equipos del exterior, selecciones con jugadores familiares y equipos de acá que estaban ahí y el partido parecía entretenido. Me di cuenta de que era un camino sin vuelta atrás mirando ofuscada un partido de la B nacional en el año 2009.

Pero nada de esto, ni las copas perdidas con lágrimas derramadas por la selección, ni los festejos sudamericanos con el rojo de mi vida, ni los partidos de Inter, del Barcelona, del Liverpool… nada, nada me da cátedra o razón para escribir un cuento de fútbol. Y no importa que tenga ideas, que tenga historias verdaderas, que tenga sentimientos, nada importa porque al final del día, nunca jugué un partido de fútbol.

Así qué… ¿saben qué? esto se acaba acá, yo voy a empezar el gimnasio, me voy a poner en forma y me voy a buscar una escuela de fútbol femenino y todo va a estar bien en el mundo, porque esto del cuento es nomás una excusa por no decir la simple verdad: me muero por jugar a la pelota.
Tags: fútbol, inspired by other people's words, related to reality, spanish
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